Форум » Архив » [Творчество сказочника. Тема 2] » Ответить
[Творчество сказочника. Тема 2]
Stefen: За каждую новую тему творчества требую новую медальку.
Stefen: Part 3. Тихое утро в Лондоне – это фантастика. Фантастика, особенно для тех, у кого рядом с окнами в спальнях находиться дорога, на которой ежесекундно идет движение в разные стороны. Машины гудят, подают сигналы, в общем – шумят. И это очень надоедает, ведь к такому сложно привыкнуть. Именно поэтому раньше всех встает Натаниэль. С утра пораньше, он как жаворонок, встает с постели, и уходит в противоположную сторону здания, чтобы хоть так получить покой. И возможность поспать ещё немного. Но, правда, это не всегда, опять таки, получается, ибо по дороге он зачастую окончательно просыпается. В это утро ему повезло. В это утро он был таким не один. - Доброе утро! Когда Натаниэль наконец добрел до кухни, то обнаружил, что там находиться Аманда, уже одетая, как будто куда то собиралась. - Куда собралась? – спросил её Нат. - Да вот, решила позавтракать в кафе через две улицы. - Хорошая затея. – подметил Натаниэль. – Одна, или с кем-то? - Одна, - последовал ответ – Но я бы не отказалась от компании. - Сочту это за намек. И приму его. - У тебя есть пять минут. Старый Добрый Джек Несмотря на раннее утро, в кафешке можно было встретить народ, да и притом не маленький. Почти всё внутреннее помещение было переполнено, поэтому двоица решила присесть за столик под открытым небом. Ведь погода как раз была благосклонна к подобным посиделкам. - Прошу. – сказал официант, принося парочке счет после завтрака. - Благодарю – ответил Натаниэль – Красивое кольцо. – подметил он, увидя кольцо на указательном пальце правой руки официанта. - Я знаю. Благодарю, – ответил тот – Семейная реликвия. Натаниэль улыбнулся, и отдал официанту счет с необходимым количеством денег. Встав из-за стола, двоица покинула кафе, после чего устремилась обратно, в агентство. Правда, в тот момент кафе покинуло не два, а три человека. Официант, человек который принимал заказ, и вообще обслуживал этих двоих этим утром, уже находился в верхней одежде, и медленно, на определенном расстоянии шёл позади двоицы. Улица сменилась другой улицей, и до здания, в котором располагалось агентство, оставались считанные минуты. - Кстати, ты ничего не замечаешь? – спросила Аманда, смотрясь в маленькое зеркальце в своей руке. - Чего именно? - Тот официант, что нас обслуживал, покинул работу. И теперь идет за нами. - Сдается мне, он не официант. – ответил Натаниэль – Пошли. Сейчас узнаем, кто он. Нырнув в проход между двумя зданиями, Натаниэль и Аманда прошли небольшой коридор, после чего, выйдя на территорию внутренних домов, примкнули к стене, и стали дожидаться своего преследователя. Во дворе было тихо, если не считать лающей собаки на кошку в двух домах западнее их расположения. Поэтому быстро приближающиеся шаги официанта можно было услышать отчетливо. - Попался, - сказала Аманда, когда горе-преследователь вышел из туннеля – Почему ты за нами шел? – сразу перешла в наступление она. Официант был шокирован, ведь до этого он считал свою маскировку совершенной. Видно, раньше его никто не выслеживал. Ну а тут первый раз, и собственно он даже не знал, что и делать. Хотя почему же, знал. Одно из правил шпионов, а им он, собственно, и являлся, гласило, что если тебя обнаружили, сделай так, чтобы тебя потеряли. А как это можно сделать? На улице, позади, был народ, и на определенный взгляд достаточный, чтобы «раствориться» в нём. Поэтому оставался только один выход – бежать, что он собственно и сделал. Он быстро побежал обратно, и этим фактом на секунду заставил двоицу преследуемых стоять на месте, ведь признаться, такого они также не ожидали. - Он уходит – крикнула Аманда, первая вбежав в тоннель. - А то я не в курсе. Преследование обернулось тем, что теперь «жертвы гнались за охотником», а не наоборот. Хотя кто тут именно был «жертвой», а кто «охотником», сказать было сложно. Преследование продолжалось минуты две, за которые действо перенеслось через несколько улиц восточнее агентства. Когда же преследование было закончено, и официант был повален за землю. - Ну так что? – спросил Натаниэль. - Повторю вопрос, если не слышал. Почему ты за нами шел? В этот момент из-за угла выехала машина, и немного проехав, остановилась рядом с преследователями и преследуемым. Задняя дверь автомобиля открылась, и на свет дневной показался человек лет сорока, с небольшими рыжими усами, и с такого же цвета волосами. - Мистер Милберри, не так ли? – сказал он – Я удивлен. Признаться, так быстро раскрыть нашего агента никому не удавалось. Поздравляю. - Ты ещё кто такой? – спросил Натаниэль. - Ой, простите меня. – ответил незнакомец – Позвольте представиться, Себастьян Тук, глава внешней службы безопасности организации Небесный Замок. Но Вам это название видно ничего не в говорит. - Отнюдь, я слышал о Вас. - Удивлен, – ответил Себастьян – Мы обычно не распространяемся о себе. - Вам стоит уделить больше внимания этому, мистер Тук – сказала Аманда. – Чем обязаны? - У нас есть для Вас работа. Для Вас, и Ваших коллег. - И что это за работа? - Пока не можем сказать. Сегодня к Вам придет наш агент, и все расскажет. - Вот так просто, даже не спросив, хотим ли мы это. – сказала Аманда, явно удивленная нахальством главы. - Почему не спросив? Мы спрашивали, и нам ответили, что можно. - И кто же? Кто Вам это сказал? - Хозяин всей Вашей лавочки. Некий Тревор. Извините, фамилию не помню. - Докажите. Себастьян открыл переднюю дверь автомобиля, и взял из бардачка некий конверт, который потом вручил Натаниэлю. Тот, открыв, прочел содержимое, и в конце уставился на печать. - Когда нам его ждать? – с печалью в голосе спросил Нат. - В течении сего дня. Он Вам обо всем расскажет. - Натаниэль… - начала Аманда, но остановилась, когда Нат показал жестом, что сейчас не время. - Держите – сказал он, протягивая листок. - Оставьте себе. Это лишь одна из двух частей. Себастьян улыбнулся, и открыв заднюю дверь, сел в машину. Машина тронулась, и когда только она отъехала на приличное расстояние, Натаниэль и Аманда заметили, что тот официант исчез. Видно, они не обратили внимания, когда он смывался. Или он просто исчез, что вполне могло быть. - Натаниэль? - Возвращаемся. Вопросов было много, и главный из них, кто был этот Тревор, из-за которого так резко сменил свое отношение Натаниэль. Ведь о нём, если вспомнить, уже когда то упоминалось, но никто обычно не придавался подробностям относительно этого загадочного типа. Ну что же. Аманда понадеялась, что сейчас она наконец узнает, кто этот тип. - А вот и наши голубки! Внутри агентства уже вовсю кипела жизнь. Точнее сказать, она начинала кипеть. Все уже проснулись, пили утренний чай и кофе, завтракали, да и вообще просто вместе проводили хорошее утро. Хорошее, до момента появления вестей Натаниэля. - Какое у тебя хмурое настроение. Что-то натворил? – поинтересовался Стефен. - На, глянь. У самого будет такое же. Натаниэль протянул Стефену открытый конверт, и сел в кресло. Его глаза были уставлены на друга, как и глаза остальных. - Печально, - в итоге, прочитав, сказал Стефен - Удручает? - Ещё как. В особенности печать. - Не говори. - А что происходит? – спросила Корделия, не поняв, что вообще происходит. - Очередное задание. – ответила Аманда. - Ты шутишь. Так с утра внезапно? – спросил Доминик. Аманда вкратце, буквально за две минуты, рассказала о том, что произошло с утра. По окончанию разговора всем стало понятно, что за них решили, как им поступать, и самое главное, к тому же не оповестили. - А кто это вообще такой Тревор? – спросила Корделия. - Поддерживаю вопрос. – сказал Доминик. - Я с ними. – уставившись на Ната и Стефена, сказал Аманда. Двоя парней переглянулись. - Эгоист. - Лицемер. - Порядочная сволочь. - Короче говоря, тип с не очень хорошей репутацией. - И к тому же человек, владеющий этим местом. - А я думала, что это ты владеешь этим зданием. – обратилась к Натаниэлю Корделия. - Формально да. – ответил тот. - Бумаги скажут Вам, что здание принадлежит Натаниэлю. На деле оно принадлежит именно этому Тревору. - Боже, как запутанно. Прогремел дверной звонок, оповестивший о приходе гостя. Пятерка людей переглянулась, после чего повисла короткая тишина. - Я подойду. - отозвался Стефен, вставая с дивана. Оставив друзей в гостиной, он направился к двери. Подойдя и открыв, он увидел на пороге человека, которого не ожидал увидеть здесь точно. Это был довольно высокий человек, мужчина, который выделялся на фоне остальных лишь тем, что носил одежды святого отца. Что очень настораживала, особенно мистера Гиллори, который знал, что в данном районе церковь ещё не построена, и что подобных типов здесь не может быть. - Доброе утро, чем могу помочь? – поинтересовался Стефен. - И Вам доброе. Я пришел сюда по поручению Себастьяна Тука. - Никогда о таком не слышал. - Но возможно Вы слышали об организации Небесный Замок. Стефен улыбнулся во весь рот, и быстренько посмеялся, после чего на его лице появилась выражение ужаса, и громкий крик вылетел из него. Под этот крик он и закрыл дверь… Точнее хлопнул ею, прямо перед носом гостя, оставив того ошарашенного на улице. - Что происходит? На крик, как пчелы на мед, немедленно прибежали остальные, которые также были удивлены крику. - Они прислали к нам в помощь священника. Священника! – отозвался Стефен, после чего сделал два шага в сторону друзей. Признаться, все удивились куда как больше, в особенности Натаниэль, который быстро достал из тайника в коридоре припрятанный пистолет, и зарядил. - Ты чего? – спросил Доминик. - Священники не такие уж и добрые. От них стоит ожидать многого. Натаниэль подошел к двери, и открыл её. Священник стоял на пороге. Он был крайней удивлен, в особенности сейчас, когда после хлопанья дверью ему открыл совершенно иной человек с пистолетом в руке. Горячий прием, его предупреждали, но признаться, он не ожидал, что настолько. - Заходите. – вежливо сказал Нат, не поднимая пистолета, держа его как бы на про запас. Священник прошёл через порог, после чего последовал за Амандой, которая вызвалась проводить «гостя» в гостиную. - Хорошо встречаете. И всех так, или я особый случай? – спросил тот, когда все снова дружно уставились на него. - У нас плохое прошлое по поводу работы со священниками. - Видно очень плохое. - Не сомневайтесь. - Поэтому Вы закричали? - Признаться, да. Не думал, что нам пришлют в помощь обычного священника. - Обычного? – удивился гость, и тут же распахнул свой верхний балахон перед присутствующими, тем самым обнажив небольшой тайничок в виде нескольких заряженных пистолетов, и двух складных винтовок. - Святой отец, - начал Стефен – Из какой Вы церкви? - Стрелковой, - с улыбкой ответил тот – Которая летает где-то под небесами. - Хорошая церковь. – подметила Корделия. – Ближе к Богу. - И это тоже. - Ближе к делу – сказал Натаниэль. - А, ну да. Позвольте для начала представиться. Я агент по «особым поручениям» организации Небесный Замок, Артур Мордред.
Stefen: Собственно, мой первый рассказ (фанфики не считаю) после долгого литературного отдыха. Говорю сразу - большая часть рассказа была написана (а весь он был придуман) ещё до похода на Мстителя, и навеян нижеследующий текст скорее 300, а не Городом Грехов. "Психи в масках" Америка по уши погрязла в коррупции. Погрязла в грязи. Погрязла во лжи. Нынче миром правили далеко не те законы, на которые опирались наши предки, и которые должны были соблюдать потомки. Кому нужны эти законы? Кому нужны они сейчас? Горстке покойников, лежащих себе мирно уже не один десяток лет под землей, или людям, которые живут на этих улицах, дышат этим воздухом, ведут мерзкий образ жизни в городе? Вполне возможно, но кто их будет спрашивать, да и кто будет опираться на закон, когда на улицах твориться такое. Продажные легавые, дешевые девки, гангстерские разборки по среди улиц днем, с огромными потерями среди мирного населения. Война закончилась уже давно, но та была мировая война, где принимали участие несколько стран. Здесь и сейчас же идет внутренняя война, война за территорию, за влияние, за деньги. О да, всё в конечном счете крутиться вокруг этих небольших, но ценных для людей бумажек с изображением Мак-Кинли, Гранта, Франклина, Джексона, Гамильтона, Линкольна и Вашингтона. Простые правила – кто гребет деньги лопатой, тот и главный. У того и власть. И не имеет значения, что деньги эти левые, что на них присутствуют пятна крови, что ради них текли реки этой самой жидкости. Всё это не имеет ровным счетом никакого значения. На дворе стоял конец пятидесятых. С года якобы расцвета мафиозных кланов, и территориальных войн прошло уже примерно двадцать лет. Дядя Сэм сидел у себя в кресле, и думал, что по идее всё это безумие должно было закончиться. Но нет, это не закончиться. С годами оно перейдет в другую форму, но борьба за территорию всегда останется главной темой крупных городов Соединенных Штатов. Что говорить, после Второй Мировой Америка протянула свои руки пошире и сказала своё чисто американское WELCOME! И нахлынуло. Словно мухи на дерьмо, в города стали съезжаться представители различных народов, в надежде занять своё место под Солнцев. Испанцы, итальянцы, японцы, русские. Вот только четыре нации, чьих представителей наехало полным полно. И если некоторые из них решили вести в Америки спокойный образ жизни штатного обывателя, то другие взялись за ножи, пушки, белый порошок, и начали вести свой бизнес. Тогда вот мы и появились. Дети очень богаты фантазией. Они читают книжки с картинками, именуемые комиксами, про супер героев, и про то, как те борются с преступности ради защиты населения. Как те не щадят себя, порой подставляют себя под пулю за место другого, для того, чтобы их любимый город спал спокойно. Таких персонажей называют героями, в своих микро-мирах они являются героями для всех тамошних обитателей, но параллельно они становятся героями и для самих детей, читающих комикс. И тогда в голове ребенка начинается мысленный процесс, и вот он, ребенок, представляет, как днем или ночью (а может и тогда, и тогда) он несется по улицах и крышам родного города, борется с плохими людьми, становиться героем. Что во время этих приключений он носит маску, дабы его не узнали в его «не геройской» жизни. Дабы враги не знали его настоящего лица, имени, и не могли использовать его родственников или друзей для отмщения. И вот детишки подрастают. С каждым годом они становятся старше, но в голове всё ещё сидит образ прекрасного супергероя. Супермена или Бетмена. И тогда некоторые из них совершают, как им кажется, самый главный в своей жизни выбор. Часть все же выбирают нормальный образ жизни, как и был раньше. Когда как остальные делают себе маски, создают яркий, запоминающийся костюм, и под покровом ночи (чаще всего) выходят в город «на охоту». Или в «патруль». У кого как. Бедные дети, они не подозревают, или просто не осознают, что реальность куда как жестче, чем на страницах комикса. В комиксах если вдруг возникает безвыходная ситуация, тут же неожиданно появляется другой супер герой, который спасает главного героя повествования, помогает побороть гангстеров или других плохих парней, и в итоге главный герой выходит «из воды» почти что невредимым. В реальности, если вдруг происходит сложная ситуация, тут уж рассчитывай сам на свои силы. Не от кого ждать помощи, да и если вдруг где-то там есть ещё один «герой в маске», то он просто от страха не сможет даже звука произнести, не то что действия, смотря на всё это. Ну или попробует чего-нибудь сделает, но тогда трупов в городском морге станет на два больше. К слову о моргах. В одно время очередь в морг надо было занимать, ибо все подобные заведения по городу были полны. И в них лежали по большей части тела людей, которым не исполнилось из двадцати. Юнцы. Робины. Почему Робины? Потому что поведение их вызывает смех. Хотя какой уж тут может быть смех. На таких людей, как мы, на так называемых «психах в масках», даже заведена целая полка, на которой лежат различные дела людей в масках. Досье на известных «героев», в основном так называемые некрологи. Ничего интересного. Хотя есть и дела таких «героев», которые до сих пор живы, которые выходят «охотиться» и приносить пользу обществу. В таких делах мало что есть особенного. «Список заслуг» перед людьми, примерное описание внешности, составленное из рассказов свидетелей, и ещё несколько мелких деталей. Одно из дел, кстати, содержит небольшой рассказ, написанный одной семнадцатилетней девушкой под названием «В постели с героем», вырезанный из газеты, и который каким-то макаром показался ценным в качестве информации по одному из нас. К слову о нас, точнее обо мне. Как уже наверное понятно, я отношусь к одним из таких людей, к «ряженым», как нас называют копы, к своеобразным темным рыцарям этого города. Не буду называть своего имени, описывать, как я выгляжу в своей «нормальной» жизни, кем и где работаю. Всё это лишнее, и не нужно нынче. Скажу лишь то, что было сказано выше – да, я один из этих «психов в масках». Я на них похож, и отличаюсь от них. И отличие это не только во внешнем виде, но и в том, как я дожил до этого. Нет, я не читал в детстве комиксы. Родители мне запрещали их читать, говоря, что они могут подорвать мою психику, да и вообще могут сбить меня с единственно правильного по их мнению пути. Книжку про Бетмена я прочел лишь недавно, пару месяцев назад, да и то для того, чтобы узнать, что движет именно этими детьми, какими они видят наш мир, мир реальный. И сказать честно, после прочтения у меня пару дней было веселое настроение, так как я никак не мог взять в голову, как, читая ЭТО, можно возомнить себя супер героем? Насколько должна поехать крыша у человека, чтобы прочитав подобный комикс, надеть маску, идиотский костюм, и пуститься с опасный мир настоящего? О боже, я был прав, дети. Просто дети, которым нужен хороший ремень, чтобы выбить всю дурь из головы. Я – Бегущий. Не слишком громкое имя, не слишком грозное, не вселяет в душах и сердцах врагов страх, но это имя, имя под которым меня знают. Точнее псевдоним. Забавный факт, что первое время я вообще обходился без него. Но потом меня стали так называть, мне это понравилось, и вот так прижилось. Хотя я подумывал как-то, давным-давно, назваться например Красавчиком, ну или Лихачом. Потом подумал, что лучше было бы назваться Джентльменом. Но первые два варианта банальны до тошноты, что не говори, а последний слишком длинный, да и копы с бандитами не знают, как это слово не то что правильно пишется, но и произносится. Будучи облачен в неброский костюм, который подходит для долгих погонь и многочисленных преследований на своих двоих, а также выглядит стильно для этого времени, с маской на лице, я многие ночи провожу вне своей квартирки, занимаясь привычным уже для меня делом – отловом преступников. И мне неважно, будь то мелкие сошки, али куда как более крупные игроки. Зло – есть зло, если можно так выразиться, и кто-то должен надрать ему зад. При этом не буду говорить, что я есть добро. Добро с такими методами как правило не водиться, оно так не поступает при различных ситуациях. Скажу так – я зло, но зло куда как меньше, чем то, за кем «охочусь». В мире, где порок и деньги решают все, иногда чтобы победить зло, необходимо прибегнуть к другому злу. Да… Но все эти уличные ребята, с коими я имел долгое время дело, не идут никуда в сравнении с тем, с кем я нынче имею дело. Игрок с большой буквы, что говорить. Продажная тварь, с рук которого погиб не один хороший человек. Человек, чья дорога выстлана трупами тех, или иных врагов. Главный судья, и по совместительству прокурор Нью-Йорка, господин Тревор Старк. Большая фишка среди грязных дел. Крупная рыба, которую я хочу поймать. И отправить на суд божий, за грехи совершенные. Без этого человека город вздохнет свободнее. Конечно, не на долго. Его место займет другой, но такова жизнь. Таков жизненный круговорот, в котором мы должны крутиться, как белки в колесе. - Девочки. Ждите меня в спальне, я через пять минут подойду. Идти напрямую к «большому боссу» - чистое безрассудство. Сразу сделать выстрел, и оборвать его жизнь, если получиться, не дав ему «насладиться» тем, как потихоньку его денежки от него самого уплывают? Ну уж нет, от такой возможности грех отказываться. Зазвонил телефон. - Черт, снова дверь заклинила. Сейчас я находился далеко от головного штаба, от офиса Старка, в месте, где проживал, и одновременно работал тихий, казалось бы, человек, со скромным именем Фрэнк. Хороший парень, блестящий ум, отличный бухгалтер, которому однажды повезло в жизни, и он стал личным помощником судьи по отмыванию денег. Не знаю, да и ни кто, кажись, не знает, что тогда произошло, но среднего вида паренек за раз стал богаче в несколько раз. У него неожиданно появилось больше денег, настолько больше, что он смог переехать из своей старой квартирки на окраине города в небольшой, но уютный дом на одной из улиц большого города, которая вела к центру. Двухэтажный дом, на первом этаже которого находилась гостиная, комната охраны, игровой зал, своеобразный мини-кинотеатр, и кухня. Плюс средства санузлов. Ничего интересного. На втором же этаже находилась большая гостевая комната, две спальни для гостей, комната самого Фрэнка, и его офис, комната шесть на три метра, с красивым столом, и кучей стеллажей и полок, где лежат различного вида бухгалтерские бумаги. Счета, квитанции, реквизиты банков, в общем всё то, что нужно, чтобы дело оставалось на плаву, и чтобы не к чему было придраться. Телефон всё звенел, и звенел. Замок наконец поддался, и дверь открылась. Фрэнк быстро преодолел расстояние до стола, и, схватив трубку, чуть было не задыхаясь, произнес: - Алё! В трубке послышался голос, мужской голос, но слова были настолько тихи, что я их не мог расслышать. Кстати, в течение последних минут пятнадцати я находился в этом кабинете, терпеливо дожидаясь момента появления хозяина этого дома. - Да, я всё понял. Я сию же минуту займусь этим, и доложу Вам завтра вечером о результатах. Голос Фрэнка уже был более спокойным, да и сам он успокоился. Он повесил трубку на место, после чего принюхался, и тихо произнес: - Черт. Опять эти кретины были у меня в кабинете, и курили мои сигары. Ну? я им покажу как-нибудь. И тут я заговорил, неожиданно для Фрэнка закрыв дверь, которая до этого была открыта. - Сигары у тебя отличные, Френки! Фрэнк тихонько всхлипнул, повернулся и уставился на меня. Ввиду того, что в комнате до сих пор царила темнота по причине не включенного света, он смог увидеть лишь мой темный силуэт. - Доброй ночи, – поздоровался я – Давно не виделись. - Бегущий? Это ты? – спросил он, явно не веря в то, что видит. - Он самый, – ответил я. Френк вновь постарался успокоиться, он медленно стал обходить стол, и, дойдя со своего кресла, сел в него. Одну руку он положил на стол, когда как другую засунул под него, и стал на ощупь искать спрятанный обрез. - Не старайся, - заговорил я, указывая на мусорный бак в трех шагах от стола – Там его нет. Френк посмотрел на урну, и увидел нечеткий силуэт оружия; во взгляде его вновь читался страх, и он понимал, что сейчас не отвертеться не получиться. Я решил пойти ему на встречу, и щелкнул выключатель света в положение «включено» после чего комната озарилась светом, исходящем от люстры у потолка. Свет ненадолго, буквально на пол секунды, ослепил парня, и он испугался ещё более, чем некогда. - Что тебе от меня надо? – спросил он, пытаясь провернуть в голове различные варианты моих ответов, и как действовать при каждом из них. - Бухгалтерские книги, - ответил я – Книги обычные мне наскучили, решил прочитать «литературу» мафии. - Бухгалтерские книги? – переспросил он. - Да-да, именно они. - Зачем они тебе? - Мне что, ещё раз повторить? - Нет, - ответил он – Думаю не надо. Френк нащупал в кармане ключ, достал его, и вставив в замочную скважину ящика своего стола, сделал три оборота. Ящик открылся, и Френк достал из него три книги, в красной, синей и зеленой обложке. - Молодец! – сказал я, и сделал два шага в его сторону. Мой взгляд был направлен на книги, и если бы они не лежали так близко к парню, я, возможно, не заметил бы, как Френк снова опустил руку под стол, но при этом приподнял ногу. Подняв быстро штанину, он достал спрятанный пистолет, и направил на меня, но тут в его теле появилась ещё одна дыра. Всё же я был быстрее его, да и лезть за пистолетом мне было ближе. Пистолет упал; с ужасом на лице, он в последний раз смотрел на меня. Жизнь быстро покидала его, и Фрэнку ничего не оставалось, кроме как наблюдать. Просто наблюдать, не в силах сделать ни движения, не сказать ни слова. Когда же он умер, и его охрана ввалилась в кабинет, вооруженная автоматами и ружьями, меня уже и след простыл. Как и тех трех книг. Прошёл примерно час, может чуть больше. Я находился в полуразрушенном доме, некогда пострадавшем от пожара, и просматривал книги. Рядом со мной стояла металлическая бочка, в которой яро горел согревающий меня огонь. С книгами в зеленой и красной обложками я уже успел попрощаться, сделав в блокноте заметки по поводу некоторых вещей. Имена, суммы, адреса и другие мелочи. - Ты как всегда работаешь чисто! – вдруг послышался голос, знакомый голос, на появление которого я никак даже не отреагировал, так как знал, что этот тип сюда явиться. – Надеюсь, мистер Финнигал не доставал тебя заумными речами? - Ему было как-то не до этого, Праведник. – ответил я, занося очередное имя себе в блокнот. Праведник. Ещё один безумец, как я. С одним отличием. В отличие от остальных «супер героев», он не носит маску. Его лицо вообще знает весь город, все жители знают, кто он, и что он может сделать. Человек, который днями проводит проповеди в церкви, а по ночам вершащий Суд Божий с помощью любимых двуствольных ружей. По идее, его уже давно должны были пришить, но тут в ход вступает негласное предупреждение. На стороне Праведника – Бог, он его орудие. А если это орудие исчезнет, тогда в город могут заявиться люди куда как более суровее, ежели отец настоятель. Инквизиция Ватикана, как однажды назвал этих ребят Праведник в одном из ночных разговоров. - Зачем пожаловал? – спросил я его. - Да так вот, не за чем. – ответил он – Проходил мимо, смотрю, отблески света в этом доме. Прихожу, вижу тебя тут, читающего книги покойного Френка. - Ну я их уже не читаю, - ответил я, кидая книгу с синей обложкой в бочку – Всё это я уже прочел. - Ты быстро! - Я знаю. - Я удивлен, что ты начал именно с него, – начал отец настоятель – Я не буду тебя учить, как работать, но я весьма удивлен твоим выбором. – сказал он – Хотя… Знаешь, признаюсь, этим вечером я тоже хотел к нему заглянуть. Но когда пришел, я увидел лишь его тело, и громил, которые начали по мне палить, как психи. - Бедный ребята. - Упокой Господь их души. - Аминь. Повисла короткая тишина, которую разбавлял разве что треск огня из бочки, да и шум машин на улице. Первым тишину прервал Праведник. - Ты начал Крестовый Поход на Старка? - Скорее просто решил перейти ему дорогу. - Не буду тебя отговаривать. Вижу, ты уже все для себя решил. - Само собой. Святой Отец повернулся ко мне спиной, и пошел прочь. Но на половине пути он остановился, окликнутый моими словами: - Так зачем ты всё таки приходит? - Дабы увидеть тебя, возможно, в последний раз, Джек. Он продолжил движение, и буквально через несколько секунд скрылся из виду во мраке. Я остался в помещении один, и невольно смотрел ему в след, понимая, что он хотел этим сказать.
Stefen: "Психи в масках. Праведник." Шел конец пятидесятых годов, время, когда казалось, люди должны были жить в мире и гармонии, не с кем не воевать, опасаясь того, что было почти пятнадцать лет назад. Но нет, природа человека не такова, что бы жить в гармонии друг с другом. На смену мировой войне пришла война холодная, Штаты и Советы стали меряться размерами, и всеми силами лидеры стран старались показать, что близиться новый День Страшного Суда, когда державы столкнуться между собой в Третьей Мировой Войне. СМИ всеми силами пытаются убедить народ в обратном, специальные политические программы на двух концах призваны к подавлению страха за свою жизнь. Но даже если и не очередная глобальная война, то война локальная заставит простого обывателя озираться по сторонам, и все время бояться. И тогда людям не остается ничего, кроме как молиться. Приходить в церковь каждую неделю, и молиться, чтобы следующие семь дней всё было хорошо, чтобы их не убили, не застрелили на улицах. И тогда священники, святые отцы, продолжают пропаганду слов, сказанную политиками, обещая людям мир, говоря, что всё будет хорошо, надо только верить. Говорят все, кроме меня. Меня зовут Стюарт Фелтон, мне сорок с небольшим лет, и я известен, как Праведник. Человек, который днем отпускает грехи и читает молитвы в одной из церквей города, а ночью становящийся карающей рукой Господа Бога, и отправляющий преступников либо в тюрьму, либо прямиком в ад. В отличии от остальных, полиция знает обо мне, и давно уже точит под меня зуб. Они всё хотят упрятать меня за решетку, так как я, по их мнению, переступаю закон. Не того они ловят, эти ребята. Им бы грабителей, убийц ловить, но они не ловят. Точнее не поспевают. Полицейская машина приезжает на место преступления уже после того, как преступник скроется, и не часть бывает так, что они поспевают, когда злоумышленник ещё на месте преступления. Полиция сейчас не та, её испортили деньги. Много денег, которые местные копы получают от богатых дяденек, которые объявили себя Королями города. Люди с огромными карманами зеленых купюр, и целой гвардией личных охранников. Огромными зданиями, и шикарными машинами. Они все, как это говорят, «пасут» город. Но вот беда, в городе может быть только один король. А их несколько. Преступные боссы это прекрасно понимают, и всеми силами пытаются сделать так, чтобы остался только один из них, кто сможет заправлять городом. И тогда начинаются уличные войны, в которых погибают невинные. Но их никто не судит, никто не садит за решетку, ведь деньги в этом мире делают всё. Кровавые деньги, деньги полученные от дьявола. - Мистер Фелтон? - Да. Я уже закончил свою службу. Многие уже разошлись кто куда, по своим делам. И когда я уже собирался уходить с главного зала, появились эти оба. Два парня в коричневых костюмах, со шляпами на головах. Эти типы были полицейскими, это можно было заметить сразу. Один из них полез во внутренний карман пиджака, и достал оттуда удостоверение. - Детектив Стокс и Маерс, полиция, - сказал тот мужчина, и показав значок, спрятал удостоверение обратно в карман – Мы хотели бы задать Вам несколько вопросов. Было видно, что они были настроены на серьезный вопрос, и я сразу понял, какая тема будет затронута в разговоре следующих минут. Я пригласил их пройти в одну из дальних комнат, дабы там поговорить в тишине, но они возразили, сказав, что им велено привести меня в полицейский участок, так как здесь, возможно, кто-то может подслушать разговор, чего допустить было нельзя не в коем случае. С тяжелым вздохом, я согласился с ними; взяв пальто, я вышел из церкви и вместе с полицейскими направился к машине, припаркованной около тротуара. Мы сели, они на передние сидения, я на задние, и машина тронулась по направлению к полицейскому участку. Пока мы ехали, я смотрел в окно, на улицы, дома, людей, которые были там. На их лица, на их поведения, на то, как они себя вели. Ничего не говорило в них, что они бояться. Наоборот, они показывали радость жизни, и все свои тревоги и переживания держали внутри себя, за сияющей маской с улыбкой. Эти люди начинали уставать от такой жизни, но кому жаловаться? Кто их выслушает? Никто. Спустя двадцать минут машина припарковалась у здания Департамента Полиции, и я в сопровождении детективов вошёл в здание. Мы шли по нескольким коротким и одному длинному коридору, пока меня не завели в белую комнату с одним столом и двумя стульями, и сказали подождать здесь пару минут. Я ответил утвердительно, и стал ждать. - Извините, что заставил Вас ждать – спустя минут пять сказал мужчина лет пятидесяти, со слегка седеющими волосами, и небольшим шрамом на правой щеке. Он вошёл в комнату так же быстро, как и сел на противоположный от меня стул. В его левой руке находилась папка, которую он не помедлил положить на стол перед собой. К тому времени я уже сидел, и теперь внимательно его слушал. Настала тишина, я даже отчетливо слышал звук перемещающейся стрелки в часах на стене по правую руку от меня. Эти несколько секунд полицейский старался сконцентрироваться, и начать разговор. Но видно не знал, с чего начать задавать вопросы. Прервал тишину я. - Френк? – спросил я. - Что? – переспросил он. - Финнигал, Френк Финнигал. – ответил я – Вы из-за него вытащили меня из храма Божьего. Я прав? - Да, Вы правы. Было видно, что он удивлен тому, что услышал. Хотя чему удивляться, ведь он прекрасно знал, что я был там. Наконец он заговорил. - Френк Финнигал, он мертв. – сказал он, таким тоном, как будто я этого не знал, и это как-то должно было на меня повлиять. - Я знаю, – спокойно ответил я – Видел его тело. И его ребят. - Значит, Вы не отрицаете, что были на месте преступления? – поинтересовался он. - Подтверждаю. Полицейский встал со стула, взял папку, и подойдя, положил её передо мной, открыв на первой странице. Там были три фотографии Френка, одна ещё до убийства, и две после. Также там было заключение суд мед эксперта и так называемые «показания свидетелей». Под свидетелями стоит понимать этих громил, да девочек, что были тогда в том доме. А заключение эксперта – да простит меня Бог, но черт возьми, когда эти ребята хотят работать, они действительно работают. Да так быстро, что и удивиться можно. Видно, кто-то поднажал сверху, вот они и начали бегать, как ужаленные. - Тело Френка Финнигала было найдено сегодня ночью в своём доме, без семи минут полночь. Он был застрелен, как показала экспертиза, пулей сорок пятого калибра. После его убийства, когда с момента предполагаемой смерти не прошло и двух минут, на месте преступления видели Вас, убегающего с места преступления. Что Вы можете мне поведать об этом? – спросил он, присев на стол, и смотря прямо мне в лицо. - Извините, я не расслышал Вашего имени. – сказал я. - Я его и не называл. - Тогда позвольте поинтересоваться, с кем имею дело. Так мне будет легче к Вам обращаться. Полицейский встал, и подойдя к пустому стулу, сел в него. - Детектив Чарльз Остинс, следователь по делу Френка Финнигала. – представился он – Довольны? - Да. - И? - Как я уже сказал ранее, я не отрицаю сам факт того, что был на месте преступления, и что видел тело мистера Финнигала. Хочу заметить, я сказал тело, так как к моменту моего появления в его офисе он уже был мертв. Его убили ещё до моего прихода. – ответил спокойно я – А что по поводу свидетелей, так спросите их, что они сделали, когда меня увидели. Они достали свои пушки, и стали по мне палить изо всех сил. Поэтому мне и пришлось бежать, дабы меня не застрелили ненароком. Вот вся история. - А что Вы забыли у ныне покойного? - Хотел навестить старого друга, выслушать его, отпустить его грехи. Понимаете, раз в месяц мы с ним встречались, и я исповедовал его, как обычный священник. Вот собственно и всё. Следователь нахмурился, и издал звук, свидетельствующий о том, что он в раздумьях. Он не сводил с меня взгляда, полного подозрений, но понимал, что-то, что я говорю, правда. Даже с громилами, ведь те ребята действительно были при оружии, и рядом с домом убиенного были видны следы выстрелов. - О Вас говорят, что Вы пуленепробиваемый. – сказал он – Отчего же Вы боялись, что Вас застрелят. - Слухами земля полниться. – также спокойно ответил я, и встал со стула. – Надеюсь, это всё? Могу идти. Следователь немного пораздумал, и в итоге отпустил меня, сказав, что меня ещё могут вызвать на пару вопросов. Я сказал, что учту это, попрощался с ним, и выйдя из комнаты, пошел к выходу. На улице меня ждал один из детективов, кажись по фамилии Стокс, который привез меня сюда, и при моём появлении поманил к себе. Сказав, что ему велено довезти меня обратно, он сел в машину; дождавшись меня, он завел её, и мы поехали обратно, в церковь. Зазвонил телефон. Было уже десять часов после полудня. Я находился у себя в квартире на Вишневой улице, что в Манхеттене, и только что принял душ. Сев на кровать, я подтянул телефон к себе. И снял трубку. - Это я, - послышался голос в трубке – Не буду долго говорить, но знай. Полиция под тебя роет, плохие ребята под тебя роют. Тебя хотят сделать козлом отпущения, раз тебя вчера там видели. Поэтому будь готов. Говорят, что на тебя уже готовиться нападение, и возможно, оно будет совершено в Храме Господнем. Доброй Ночи. Я положил трубку. Этот голос я знал, как и человека, звонившего мне. Он был прав, и я знал это. Полиция меня вызывала лишь для того, чтобы убедиться в том, что я там был. Убедиться с моих слов. Смелюсь предположить, что уже существует запись нашего разговора. Они роют под меня, притом с двух сторон. Надо быть осторожнее. Надо быть готовым. Надо помолиться. Наступил следующий день. В церкви как всегда собрался народ. Я вышел перед всеми, и начал проповедь. Пока всё шло хорошо. Всё шло хорошо и потом. Следующие минуты, вплоть до момента конца проповеди. - Аминь! – хором отозвалось по залу, и в этот момент, пока люди ещё сидели на местах, трое мужчин встали со своих мест, достали из под плащей винтовки, и выстрелили разом. Выстрелы попали в меня, все разом. Отлетев, я врезался в стену позади, и упал лицом вниз. Поднялся шум, крики. Все вскочили со своих мест, началась паника, и толпа ринулась к дверям. В этой толпе постарались скрыться и убийцы, но не тут то было. Откуда не возьмись на лавку забрался один человек, быстро преодолел расстояние до ближнего из преступников, и с прыжка ударил ногой тому в лицо. Парень отлетел назад, издав звук боли. Его «друзья» остановились, и, обернувшись, увидели его. Они стали вновь доставать свои орудия, но он был проворнее, и вот, подбежав к правому, ударил того ногой в живот, после чего сделал удар прямо в челюсть, и выхватив из рук ружьё, прикладом ударил по лицу третьего. В этот момент первый плохой парень уже вскочил на ноги и уставил свою пушку на него, но в этот момент в его спине оказалась неплохая дыша от выстрела дробовика. Парень падает на землю, и на глаз оставшейся общественности предстает картина поистине неописуемая. Это был я, просто я. Просто я стоял с дробовиком в правой руке, и взирал на него, очередного героя в маске, который решился выйти при свете дня. - Позади, - предупредил его я, и увидел, как он обернувшись, со всей силы ногой ударил парня в лицо так, что тот вырубился разом. Второй же оставался лежать на месте, ещё в сознании; его постигла та же участь, только вместо ботинка его лицо вновь опробовало приклад. В церкви стихло, лишь крики были слышны за стенами здания. - Значит, всё таки Пуленепробиваемый. – сказал герой, подходя ко мне, и протягивая руку – А говорит, что всё это предрассудки. - Я не пуленепробиваемый – ответил я, пожимая ему руку – Я просто везучий. Бог на моей стороне. - Похоже на то. Но ты посмотри, эти выстрелы – он посмотрел на мой живот – Они же по идее были смертельны. - Сын мой, а на что в мире существуют бронежилеты? – спросил его я, и опустившись, присел на ступеньку. – Хотя, возможно это и так. – сказал я, понимая, что от таких выстрелов даже бронежилет бы не спас, и что я должен был уже отправиться к Праотцам. - Хорошо, что я был тут. – сказал он. - Да, это точно. Но что ты тут делал? – спросил я его – Да и притом с маской? - Он мне позвонил. - Тогда понятно. – я усмехнулся. Мой ангел хранитель обо мне заботиться, подумалось мне. Крики на улице стихли, люди стали потихоньку стекаться к месту преступления, и самые смелые из них даже начали подходить, и заглядывать внутрь церкви, стараясь увидеть, что происходит. И что они видели? Двух людей, которые разговаривали друг с другом, как ничего не бывало.
Stefen: Лот №9 в лотереи на сообществе по "Темному Дворецкому". Фендом: Темный Дворецкий Тип: Фан Фик Пейринг: Мадам Ред и Элизабет «Дорогой дневник. Я знаю, что давно уже не открывала тебя, и держала подальше от себя, в ящике стола своей спальни. После смерти тетушки я какое-то время не могла тебя открывать, так как в тебе многое напоминало мне о ней. Многие записи были о ней, мои мысли, чувства, догадки, - в общем, записи, в которых упоминалась тетушка. Но сейчас, когда мир вокруг меняется, когда происходят различные странные вещи, не поддающиеся здравой логике, когда я уже не знаю, чего ожидать городу, да и мне в новом дне, мне охота вновь начать писать. Вести свой дневник, который я веду, сколько себя помню, так как мне нужно с кем-нибудь поделиться. Я хочу рассказать тебе о Сиеле. В последнее время я нахожу, что он изменился. Куда как изменился, чем был ранее. Когда-то я знала его как милого, жизнерадостного мальчика, на лице которого все время играла улыбка. Но потом улыбка сползла с его лица, он не мог, или не хотел улыбаться, как бы я не пыталась. Я даже просила его слуг, что так усердно трудятся в новом доме Фантомхайв, я просила даже Себастьяна, его дворецкого. Но ничего не получалось, Сиель всё время был с одним и тем же выражением лица. Но сейчас… Вчера я проезжала мимо доков, и увидела его. Приказав остановить карету, я выбежала из неё, и увидела его, заходящего на корабль, и оглядывающегося назад, на город. Даже на таком расстоянии я увидела его взгляд; он был ещё более холоден и пуст, ежели ранее. Это меня испугало. Испугало и то, что он выглядел так, как будто не вернется больше, как будто это его последнее путешествие. А он даже не попрощался…» «А ещё мне приснилась тетушка. Я даже и не думала, что это возможно, хотя одно время желала хотя бы во сне поговорить с ней. Да что там, хотя бы увидеть её. И вот я увидела. Она улыбалась мне, стоя на веранде, и махала рукой. Это согревало» Элизабет закрыла дневник, положила его обратно в ящик стола, и пошла в постель. Уже было за полночь, в городе люди уже давно спали. Спала и Паула, которая за день вымоталась очень сильно. Лишь маленькая леди в это время бодрствовала, но в итоге усталость взяла вверх. Глаза стали закрываться, и если бы леди Элизабет просидела бы ещё немного за записями, то непременно бы заснула за столом. Задув свечи, Лизи легла в кровать, и закрыла глаза. - Элизабет! - Это место. Она стояла в саду. Прекрасного вида летнем саду, в котором было огромное количество разных видов цветов; все они распустились, и нынче представляли миру всю свою красоту. Божественную красоту, которая буквально слепила юную девушку. - Элизабет! Лизи, некогда смотревшая на прекрасные, различные по цвету розы, перевела взгляд на поместье, и увидела на веранде её. Она была в своём лучшем платье, её прекрасные красные волосы аккуратно были собраны в хвост. На её лице была видна легкая улыбка, а глаза, - О Боги!, – глаза прям и говорили о том, что их обладательница так счастлива, как будто сейчас произошло нечто удивительное, что просто не могло не сделать Анну Барнет такой счастливой. - Тетушка! Элизабет пошла в её сторону, с каждым шагом прибавляя скорость, и вот спустя пару мгновений уже бежала. Она бежала к особняку, который сильно был похож на бывший особняк семьи Фантомхайв, ещё до того ужасного пожара. Она бежала к веранде, выложенной причудливой мозайкой, украшенная рукой не одного художника. Она бежала к тетушке, человеку, которого однажды потеряла ввиду несчастного случая. - Тетушка, я так счастлива видеть Вас! – сказала Элизабет, подбежав, и обняв Анну – Я скучала! - Я тоже скучала, Элизабет! – ласково сказала тетушка, и обняла маленькую леди. – Тебе здесь нравиться? – спросила она, переводя взгляд на внутренний сад – Я это сделала специально для тебя. – сказала она. - Для меня? – Лизи посмотрела в лицо Анны. - Да, - ответила Мадам Ред – Мой дворецкий долго работал над этим садом, и признаться, работал с душой, используя весь талант, что у него был. Это сияющий сад, со всем своим очарованием, его рук дело. – не сводя глаз, сказал она – Пойдем! Анна взяла Элизабет за руку, и они вместе спустились в сад. Идя по вымощенной камней дорожке, они обе смотрели по сторонам, и восхищались творением рук мастера. Наконец, спустя пару минут медленного хода, она подобрались к розам красного цвета. - Красный цвет, - начала Анна – символизирует активность и энергию, силу, крепость и решительность, а также любовь и страсть. Также это цвет жизни. – Мадам Ред обвела медленный взглядом сад – В моём саду много цветов и растений красного цвета; правда все вместе они символизируют одну жизнь, мою. - Не понимаю! – сказал Элизабет. - И не поймешь! – как и раньше, мило и ласково ответила Анна. Они продолжили свой путь, восхищаясь величием цветов, и их красотой. Идя по извилистой дороге, они обогнули сад, и спустя некоторое время вернулись на веранду, где сели за небольшой летний столик, на котором уже стояли две чашки с горячим чаем. - Я вижу, тебя что-то тревожит. – сказал Мадам – Ты пытаешься это скрыть, стараешься не показывать это. Но меня не обманешь, я вижу это. Ты мне расскажешь? Элизабет несколько секунд держала молчание, решая, рассказать тетушке о своих переживаниях, или же не портить идиллию красоты и счастья, что так окружало их. Мадам Ред в итоге заговорила первая: - Сиель? – спросила она, и увидев реакцию Лиззи, поняла, что попала в самую точку. – Ты беспокоишься за него? - Да, – ответила Элизабет. - Боишься за него? - Да, – вновь повторила юная мисс, и хотела было излить всё то, что было на душе, но тут увидела, что Анна приложила к своим губам палец, показывая, что не надо говорить, она сама уже всё поняла. - Ты боишься того, что снова его потеряешь, как прежде. Но сейчас уже навсегда. Ты думаешь, что он не простился с тобой из-за того, что расставание тогда было бы куда большим ударом? – сказал она – Сиель перешел во взрослую жизнь слишком рано, он мал для этого. Себастьян, безусловно, взвалил на себя большую часть дел, но всё же, груз ответственности лежит на плечах этого мальчика. Сирота, наследник громкого имени, титула, и обширной сети фабрик. В придачу – верный слуга Королевы. Такой груз ответственности тяжело нести одному, но одному приходиться. Такова его судьба. - Но как же так? – озадаченно спросила Элизабет. - Вот так. Сиель сам вершит свою судьбу, он идет по своей дороге, и нам, людям со стороны, приходиться довольствоваться той ролью, что нам отведена. И ещё надеяться на лучшее. Элизабет промолчала, обдумывая всё сказанное. - Значит я ничего не могу сделать, ничем не могу помочь, а могу лишь наблюдать, и надеяться на лучшее. Молиться о благословении и удачи на пути Сиеля? - Ты правильно поняла. На лице Элизабет вновь появилась улыбка. - Да, я так и сделаю. Буду молиться за него, и надеяться на лучшее. Они обе вновь улыбались, и смеялись. - Тетушка, – вдруг сказала Элизабет – А как ты узнала, что я хотела тебе сказать? – спросила она. - Всё очень просто. – ответила Анна – Я лишь просто часть твоего сна, который вот-вот закончиться. Элизабет открыла глаза. В окна уже потихоньку прокрадывался солнечный свет, предвещая куда как более теплую погоду, нежели ранее. Лиззи встала с кровати, и подойдя к столу, достала дневник. «Сегодня мне снова снилась тетушка. И в этот раз она вселила в меня уверенность…»
полная версия страницы